Poco a poco y también mucho a mucho
me sucedió la vida
y qué insignificante en este asunto:
estas venas llevaron
sangre mía que pocas veces ví,
respiré el aire de tantas regiones
sin guardarme una muestra de ninguno
y a fin de cuentas ya lo saben todos:
nadie se lleva nada de su haber
y la vida fue un préstamo de huesos.
Lo bello fue aprender a no saciarse
de la tristeza ni de la alegría,
el esperar el tal vez de una última gota,
pedir más a la miel y a las tinieblas.
Tal vez fuí castigado,
tal vez fui condenado a ser felíz.
Quede constancia aquí de que ninguno
pasó cerca de mí sin compartirme.
Y que metí la cuchara hasta el codo
en una adversidad que no era mía,
en el padecimiento de los otros.
No se trató de palma o de partido
sino de poca cosa: no poder
vivir ni respirar con esa sombra,
con esa sombra de otros como torres,
como árboles amargos que lo entierran,
como golpes de piedra en las rodillas.
Tu propia herida se cura con llanto,
tu propia herida se cura con canto,
pero en tu misma puerta se desangra
la viuda, el indio, el pobre, el pescador,
y el hijo del minero no conoce
a su padre entre tantas quemaduras.
Muy bien, pero mi oficio
fue la plenitud del alma.
un ay del goce que te corta el aire,
un suspiro de planta derribada
o lo cuantitativo de la acción.
Me gustaba crecer con la mañana,
esponjarme en el sol, a plena dicha
de sol, de sal, de luz marina y ola,
y en ese desarrollo de la espuma
fundó mi corazón su movimiento:
crecer con el profundo paroxismo
y morir desarmándose en la arena.
Pablo Neruda